Que sepa abrir la puerta para ir a jugar

Luego de mi ya cotidiano espionaje por uno de los blogs que valen la pena, me quedé con la sonrisa pegada a mi cara y buceando en mi memoria tras los infinitos detalles de mis momentos lúdicos. Nada complejo, si se tiene en cuenta el casi inagotable registro de esas horas de elucubración, preparación y práctica de la idea perfecta que me convertiría en lo que en ese preciso instante quería ser: princesa, mamá, oficinista, peluquera, maestra...

Mis exigencias para vestir el ambiente, buscando por todos lados los elementos propicios que hicieran indudable la escena, y la tarea de convencimiento a mis hermanos para que se prestaran a asumir sus respectivos e inaletarables roles, conseguían estremecerme más que el propio desempeño, que al fin de cuentas me terminaba agotando (o a mis hermanos...que para el caso es lo mismo, ya que el juego solitario no era lo mío...para eso leía).

Así, nos la pasábamos la siesta entera llenando el parque de ladrillos que construían los muebles de la casa de nuestra familia millonaria; o recortando láminas de telgopor (sobrantes del tratamiento antifiltraciones del techo), para decorar el tenebroso castillo de los monstruos; o juntando piedras y pedacitos de mármol que diagramaban un pueblo en miniatura, bajo la sombra de los pinos.
Esos eran mis juegos favoritos, los que daban rienda suelta a mi ansiedad por imaginar y hacer, aquellos en los que yo era príncipe y mendigo del reino según mi útil conveniencia; donde la voluntad es absoluta y el remordimiento más grande es ver a tu hermano llorar porque no respetaste tu promesa de que él eligiría el próximo juego.

Hay un texto que luce su cualidad más exquisita (y así empezó mi catársis):

"Para que el juego sea juego, hay un punto en que se cortan las amarras, se abandona el muelle y se entra en un territorio siempre inquietante del propio imaginario.
Se entra a buscar algo que jamás se encuentra pero que, por eso mismo, se debe seguir buscando. Siempre hay riesgo. Y extrañeza.
Mientras se está ahí no se será ni menos ni más feliz, ni menos ni más serio, ni menos ni más responsable que la niña que cruzaba el patio desierto ondulando los brazos en el aire, jugando a ser gaviota."

Dibujo realizado con pastel al óleo por Raquel Barbieri